Solestício

Assim que os dias ficaram mais claros e que voltou a luz conhecida à cidade começámos a descer até junto ao rio. A ouvir a sirene dos navios. Encontrámos um rosto que ficou sem nome por algum tempo. Esse tempo ainda foi o melhor. Agora que há um nome o frio torna-se menos suportável. Os ponteiros do relógio jogam na equipa adversária.

p´lo Inverno

a muralha cedeu um pouco. As águas imparáveis desta estação são mais fortes que os débeis laços da comunidade com o património comum. Fazem-se planos mas por agora resta-nos ver chegar as rãs e os cogumelos. A vinha resiste a tudo e descobrimos tarde demais os seus frutos.

nota longínqua

Vai ser o nosso terceiro inverno aqui. Não houve tempo para reparar as fendas nas muralhas. Falaram-nos de um contrabandista mas tudo não passou de promessas, como o verão, cheio de fungos. Não abandonamos este bloco verde porque existe o perigo de a vida se interromper de súbito e o nexo perder-se para sempre. Para sempre.

Acordei a sonhar que os nossos filhos ficavam soterrados sob escombros. Depois do sonho ter ficado também soterrado o dia prosseguiu mas ainda agora a boca me sabe a cinzas.

A diferença é que dantes as coisas aconteciam, iam acontecendo, e nós não envelheciamos.

O tempo das Cerejas

Eu a pensar que nos nossos corpos o desejo ia ficar maduro antes das cerejas e enganei-me.

Que idade terás? Sei que fizeste 33 anos há poucos dia mas que idade terás realmente?

Hoje descobri que a filoxera é uma doença na cepa da vinha para além daquilo que dava à D. Joaquina. Nada mau para um dia do trabalhador.

Haverá melhor símbolo da nossa civilização que um homem morto na cruz... Não, porque hoje como ontem o que sabemos fazer melhor é degolar carneiros, é atormentar inocentes, é matar os homens, todos filhos de deus.

Raul Brandão

"Eu tinha visto que a dor era sempre necessária para se produzir alguma coisa de belo, para se agarrar um pedaço de sonho que, apenas entrevisto, foge; para que nas nossas mãos esquálidas fique um farrapo dessa figura de prodígio, para que a vida tenha um fim: para amar, para criar, para que alguma coisa de duradouro reste (...) de que precisam os poetas para fazer uma obra de génio? De dor. O sofrimento cria."
Os Pobres