tag:blogger.com,1999:blog-58204322012-01-13T12:26:13.993Za tinta, fresca ou nao, pode servir para colorir todos os muros da cidade, do suburbio, clandestina poe a prova mecanismos securitarios disfarcados de liberdade para acabar de vez com ela a_tinta@hotmail.comJ.noreply@blogger.comBlogger1821100tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-76066906218738298292012-01-10T16:16:00.005Z2012-01-13T12:26:14.003Z

Hoje pedi ao pisco de peito ruivo que cantava ao amanhecer que fosse ter contigo, que te acordasse também. O pássaro voltou no meio do dia, pousou sob o sol e a sombra das árvores na cerca do jardim e ali ficou, para que o visse. Pequeno, nervoso...............................Se houver sol nos dias de Janeiro ele traz-nos uma luz como nenhuma outra. Aperto-a bem. Semicerro os olhos com ela como

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-90431173377201463452012-01-05T16:42:00.005Z2012-01-05T16:55:21.207Z

Este ano perdi dois relógios. Não lhes tinha amor porque esse ficou num relógio que perdi a descer uma ravina há uns poucos de anos atrás. Nessa altura ainda o tempo não me fugia de forma descontrolada por isso foi só um objecto com a sua história particular que desapareceu. Perdemos mais coisas entretanto, uma determinada noção da realidade e coisas que nos fogem da vista por momentos e

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-87687264610541516432011-11-09T00:22:00.004Z2011-12-10T20:39:42.564Z

Boris escreveu. Diz que pode ser feliz em 66 m2 em Lisboa. Que por entre os carros consegue ouvir os pássaros. Que os ouve, sempre. Não me enviou o seu endereço por isso não pude responder-lhe e contar-lhe das chuvadas que derrubaram os muros que ainda há três anos arranjáramos. Nem contar-lhe que perdemos castelos e aldeias inteiras a norte. Que a memória é curta e todos se esquecem que a crise

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-11044024585408336952011-06-27T23:35:00.004+01:002011-06-27T23:46:18.492+01:00

O rio não é como uma música que se ouve muitas vezes. Lá ao longe, apesar de o reconhecermos e ser familiar, não se esgota nem nos esgota em milhares de dias que o contemplemos. Outro dia era um mar e o outro lado, nitido ao pormenor, era com se de outro continente se tratasse. A ponte com a sua alfândega, por certo, a outra margem ao alcance do olhar ainda que não acredite que as aves de aqui lá

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-37164132352907839932011-06-14T23:48:00.004+01:002011-06-14T23:57:05.734+01:00

Esta noite há um eclipse total da lua e eu gostava de subir a uma torre ou a um terraço. Poder ver a luz a reaparecer no teu rosto. Em vez disso a burocracia e o economato queimam-me as pestanas, envelhecem-me a íris e mais alguma coisa de que não dou conta.Vejo a minha geração e como gostava de identificar-me em vez de me sentir entre inimigos.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-74139079409325902422011-06-08T08:48:00.002+01:002011-06-08T08:56:19.802+01:00

Ao fim de um mês.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-70213836953322680022011-05-11T14:50:00.004+01:002011-05-11T15:10:18.338+01:00

Hoje fui até ao rio. Pensava na graça da linha que a desenha do ombro até à nuca. A linha mais-que-perfeita. Tão bela quanto a sua argúcia. E na imensidão da água estendida sob os meus pensamentos ei-la que cruza o ar no meu olhar para vir, com o seu bico e patas negras, pousar na água, onde deslizou e outras vezes caminhou, com o seu corpo de ave esculpida indiferente à cidade nas suas costas.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-38766839980181319952011-04-15T22:42:00.004+01:002011-04-15T23:05:20.835+01:00

Na primeira vez pousou no passeio, de costas para nós, esticou as asas. Ficámos em silêncio. Uma imagem de sonho no intervalo da cidade ali junto ao rio. Abanou a cabeça grácil o pescoço esguio a trança leve. As patas tão compridas, estranhas a estas paragens de pardais. Deve ser a deusa das aves. Ignorou-nos dentro do carro a espreitá-la, as palavras e a respiração suspensa. Lenta e delicada

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-7053997337507762222011-03-05T17:57:00.004Z2011-03-05T18:02:04.681Z

As árvores têm de ser centenárias, ou caminhar para lá. Frondosas. Tem de ser uma floresta o que nos espera. A cidade, aqui, serve-nos de preparativo. Reunimos mantimentos, coragem e tempo perdido. Tem passado tão rápido que este ano houve andornhas que não regressaram não chegaram a partir.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-17150563836054866342010-11-02T18:44:00.003Z2010-11-02T18:51:28.485Z

Edviges partiu para um dos seus reinos. Deixou-me a casa empanturrada. De doces, compotas, pedras, sementes, papéis de toda a espécie, preciso de mil anos para encontrar os meus papéis se não pegar fogo a tudo. Quer dizer que serão precisos mil anos para recomeçar o meu trabalho se não for tudo a eito. Encontrar o fio da meada. Reecontrei uma tranquilidade perdida, pode ser o fio condutor até ao

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-81059041062064591642010-05-19T14:57:00.002+01:002010-05-19T15:09:07.824+01:00

A aranha morreu mas surgiram outras no seu lugar e como ela tiveram o mesmo fim. Podem ter emigrado tão perigosas e imprevisíveis se tornaram estas terras. Sobrevivi ao Inverno graças a Edviges. Perdeu-se quase tudo o que tinhamos na terra. Mas há esperança para alguns caules secos que possam guardar o segredo da ressureição por onde corre ou correu a sua seiva. É dificil regressar a um discurso,

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-69956920104234882862009-12-24T16:46:00.004Z2009-12-24T16:58:12.516Z

Ainda há romãs. As folhas da árvore sagrada foram mudando de cor até às superfícies da emoção. Os temporais estão a fazê-las cair, andámos a colectar algumas já podres do chão, há uma teimosia diferente este ano nesta árvore . Resistem para lá do seu tempo as folhas, os frutos foram em demasia, deram para os pássaros, para nós, para as formigas, para doces de inverno, e ainda ali estão alguns,

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-43853982511240141462009-10-30T22:44:00.004Z2009-10-30T22:56:44.927Z

Tâmaras frescas, a primeira romã, um brinco perdido. A dificuldade em ser razoável. O frio de que tenho saudades, o nevoeiro que me acompanha na manhã e faz esquecer a força bruta que tenho de arrancar-me para fazer a manhã continuar. O nevoeiro que esquece os músculos arrancados das costas. O reino de Edviges parece seguro depois da diplomacia entre a guerra. Parece, por vezes, que não existe

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-19906849969089623062009-10-08T13:52:00.003+01:002009-10-08T14:00:00.383+01:00

As chuvas chegaram e a aranha engorda junto à janela. Deixa-nos os seus cadáveres para eu limpar meticulosa e pacientemente todos os dias. Apesar do ritmo lento e inútil da nossa força de trabalho também engordamos. Enquanto as sementes e as flores se avolumam à nossa volta. Ainda não chegaram notícias das guerras travadas contra os territórios de Edviges. Sonho com livros e com o tempo que nunca

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-28560182052816988002009-09-27T12:45:00.004+01:002009-09-28T15:46:45.184+01:00

Edviges deixou o seu reino desprotegido. Para vir ter connosco. Os ataques começaram por vários lados, mas Edviges não abandonou o nosso amor. Tudo parece sereno e seguro apesar de neste sítio, sobranceiro ao mar, termos aprendido a eminência da catástrofe. Não sabemos se ela vem connosco do princípio dos tempos, se ela está em todas as pedras ou se ela luta, como Edviges faz agora, para

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-37544624927474799092009-08-06T10:19:00.004+01:002009-08-06T10:28:19.087+01:00

Continuamos com os pássaros. Às vezes nem vamos ter com eles mas eles estão lá, escolhemos os mesmos sítios, sinal da nossa condição animal conjunta. Só a nós não nos couberam asas. Em vez delas os olhos, intermediários da lagoa e do seu espelho cá dentro. E à frente dos olhos podemos pôr instrumentos que os projectam para lá do horizonte nú. O mundo aparece-nos de maneira tão diferente, é

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-87178825377908692822009-07-05T18:34:00.005+01:002009-07-06T10:51:45.729+01:00

Os pássaros estão sempre connosco, também. Dentro das muralhas, no topo da torre e lá fora, à volta do castelo. Saio, fecho os olhos, sinto pela frescura do vento e pelo calor na pele que o sol está alto. O céu está alto também, há muito espaço entre nós e ele. Azul, claro, luminoso sem ferir como acontece depois em Agosto. Contra o espelho de calcário dessa altura as nossas pupilas nada podem.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-47314462638096954522009-06-20T10:06:00.003+01:002009-06-20T10:14:11.309+01:00

Organizamos a colecção de árvores. Como os dias se alongam agora mais os planos são maiores. Envio cartas pedindo músicas de que precisamos. Elas chegam, devagar, de cantos longínquos. Fica sempre tanta por chegar, como os mapas de que precisariamos para decifrar os novos mundos desconhecidos. Ou os fazemos de raíz arriscando o naufrágio ou tentamos copiá-los, roubá-los arriscando a honra e a

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-41974162176760812502009-05-08T23:35:00.003+01:002009-05-08T23:38:38.374+01:00

Veio o calor e as formigas. Edviges vinha várias vezes no seu pequeno bote carregado de mantimentos. Já não tinhamos o cerco junto às muralhas reparadas há dois invernos atrás. A crise continuava mas parecia longe, vinha nas notícias de jornais atrasados que encontrávamos, por vezes.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-19587838195071376982009-04-30T15:21:00.003+01:002009-04-30T15:25:30.886+01:00

Procuramos o sabor, a forma, a memória primacial. No alho, na flor nova que desponta, na casca da laranja arrancada ao fruto. Procurar assim a manhã (o orvalho?)ocupa todo o ser. O tempo continua a escoar-se apesar da nossa vontade em habitá-lo no presente de forma inteira. Como dizia Sophia.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-28482893952870557282009-03-30T11:54:00.002+01:002009-03-30T12:06:15.227+01:00

Ela é livre. E há, nas pessoas livres, o apuro da sensibilidade. Uma pele mais fina. Contrapartidas. Pediu-me para escrever as nossas histórias. Se o verde desponta em cada ramo mais depressa que o nosso respirar como conseguir registar por palavras o que se quer a todo o custo viver (salvar). Tive saudades da montanha. Sei que lá estaríamos a salvo da voragem das estações.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-78533246485561950932009-03-16T14:01:00.006Z2009-03-16T14:53:09.991Z

Nós e em mim o mesmo espanto. Lança os dedos longos sobre a linha e a agulha vai e vem como se esse movimento já estivesse à espera das mãos que o tornam visível. Edviges respira e eu espanto-me. Queria ficar a olhá-la e às mãos e à agulha muito mais tempo que todos os tecidos por cozer ou cerzir me concedessem. Em mim o espanto e nada mais mexe. Nela a voz doce e mil histórias enquanto as mãos

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-83088509932569010222009-02-25T11:51:00.003Z2009-02-25T12:27:37.114Z

Passámos para a outra margem debaixo da luz ofuscante. Levámos connosco a fábula pequena que acordou, como eu fazia em criança, em correrias, junto aos canais e aos pássaros e ao sol. Vimos a primeira andorinha a primeira papoila. Suspendemos por momentos o ocaso do dia. E ele veio quase doce. Edviges é uma princesa e eu, aqui no estaleiro do porto. As mãos a ficar rijas.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-42754412562469894192009-01-22T11:49:00.004Z2009-01-22T12:08:02.967Z

Ajoelhei-me, inclinei a cabeça para a frente e ela lavou-me, delicada e demoradamente o cabelo. E o cabelo é para mim o princípio do mundo e das suas incertezas. Esperou-me, depois, enquanto me fui despedir de um pedaço de mim, levado para sempre numa caixa de chumbo. Pode o silêncio da pedra ser derrotado com o nosso amor?

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-19231307081850162192008-12-05T08:52:00.002Z2008-12-05T09:07:59.097Z

Edviges veio, pela madrugada, atravessando os bancos de areia, trouxe um barco tosco pequeno, deixava-lhe os pés fora da borda se quisesse deitar-se a ver as estrelas. Chegou mansamente e beijou-me, ficámos a aguardar os primeiros raios de luz. Vamos fazer o mesmo em todas as noites diante de nós.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-64705400448541082252008-11-19T23:16:00.004Z2008-11-19T23:27:10.755Z

Ela escreveu cartas. No quarto murado de um castelo sobre a colina da outra margem. Eram montes na outra margem, três. Longos, como se o corpo de um deus ali caído tivesse deixado o relevo para essoutra margem do nosso rio. As cartas chegaram, algumas, outras ainda as tem o vento que este rio é aqui, não nos podemos esquecer, como um mar. Por isso esta cidade livre. Quem havia de supor que

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-52274772539306681572008-11-07T15:09:00.003Z2008-11-07T15:30:31.837Z

Reparaste que hoje as cores se adensam e crescem em cada coisa que temos diante e em torno de nós? Que o rio tem a cor do mar de Agosto? Mas, da caixinha vidrada do meu guindaste, tem-me ocupado mais o céu. As nuvens de Outubro e de Novembro. Vêm contar-nos histórias todos os dias. Avolumam-se por entre luz e sombra. Entre nós e o azul aí se intrometem e pendem a dizer-nos que não estamos sós.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-50084141660849113052008-10-08T20:47:00.003+01:002008-10-08T20:58:56.134+01:00

Celebro com a minha Bud o solestício de Inverno, a capicua, a não existência de tornados e demais catástrofes naturais, o novo dealbar da queda do capitalismo. O céu está fechado e não se podem ler nas estrelas o dia de amanhã. Talvez tenha sido sempre assim e não tenhamos dado conta. Hei-de ir à luta por Edviges ainda que isso me custe o tempo de uma vida. Ou de algumas estações, o que vem a dar

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-36638723041154695722008-09-23T19:27:00.002+01:002008-09-23T19:31:27.426+01:00

Depois de Edviges ter deixado cair o meu coração cairam estantes com tudo atrás, rebentaram canos e chão. Caiu óleo negro no sofá, cairam pedaços de dentes da minha boca. Minha. Pus-me em bicos de pés e beijei-lhe a face branca. Branca. Como nenhuma outra face. Edviges deu-me figos. Fechou-me a porta na cara. E saudou-me luminosa na subida para o guindaste no início de um dia claro. Lá em baixo

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-10876253830877989452008-09-05T12:18:00.002+01:002008-09-05T12:26:32.837+01:00

É o quotidiano, por outro lado, que nos resgata ou ampara. Da morte da sublimação e e da queda de Ìcaro. Esse desenrolar pastoso, certo, ritmado, onde as coisas estão no lugar e não nos é exigido o esforço permanente da dúvida ou do coração. Essa é a força do quotidiano. Protege-nos da morte, da ideia de morte, da ideia de que Edviges chora, da ideia de que as minhas lágrimas vão acabar por

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-53364850127152036502008-09-02T13:36:00.004+01:002008-09-05T12:27:52.116+01:00

Edviges Fox, rainha dos bretões e às vezes da Escócia, não é rapunzel. Partiu para o outro lado do rio. Hoje umas léguas de espelho prateado. A luz inocente e cálida no fio do horizonte por cima das águas. Do guindaste conseguimos acompanhar os humores deste leito e do céu sobre ele. Descobrimos que tem cinco milhões de anos. Que é coisa pouca na história do mundo. Sabemos que ele corre, na hora

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-11448335380405840342008-08-21T18:51:00.003+01:002008-09-05T12:27:52.116+01:00

No dia seguinte ao meu furto a dona da Figueira veio oferecer-me duas mãos cheias deles. Estes verdadeiramente no ponto. Comi e ofereci. Penso em Rapunzel, tem as tranças cortadas mas uns braços suficientes para me puxar. Conheço tantos começos de estradas, muito maiores que a maioria dos seus caminhos. Atafulhados por tudo menos as silvas e amoras e todos os insectos inesperados que partilham do

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-77958983469605846982008-08-12T16:16:00.002+01:002008-09-05T12:27:52.117+01:00

Desci e roubei meia dúzia de figos. Não havia cheiro, só da caca dos gatos que andam por ali à vizinha dará. Mas o sabor. Era o mesmo de todas as fantasias. Abriste a janela para mim. Não sei como nomear-te. Se rainha da Escócia ou dos bretões. Como se pode beijar uma Enid Blyton?

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-60925543169777417022008-08-08T09:32:00.005+01:002008-08-11T22:43:49.473+01:00

Quando vi a tatuagem colorida no fundo das costas de m.l. arrepiei caminho até ao desenlaçe final. Lembrei-me disso quando vi o livro das fadas pousado ao seu lado no outro dia. Imaginei que seria uma nova tatugem e que dali por diante não conseguiria concentrar-me na paixão que me vinha trazendo de passagem pelos dias. A figueira lá em baixo aponta os ramos vigorosamente para o alto. Já há

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-71399500562070447382008-07-27T23:59:00.004+01:002008-08-08T09:33:35.286+01:00

Era criança e sentava-me no muro de pedras de granito empilhadas e encaixadas sem qualquer argamassa. Os pés nus pendurados, as uvas doces ao alcance de uma mão, a sombra e o cheiro doce da videira sobre a minha cabeça. Tirava os sapatos mal chegava à aldeia para me juntar às outras crianças. Doía-me, claro. Mas era uma liberdade preciosa. Como a de correr pelos campos de milho, a terra mole

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-76021419574065209542008-07-17T15:41:00.005+01:002008-07-17T16:12:15.206+01:00

Saímos das minas e subimos ao guindaste. Não voltaremos a ouvir a d. Amélia dizer que o Rui Costa é um senhor. Agora trabalhamos aqui no alto junto ao rio. A visão dele entontece, há dias em que chegamos a supor que desagua para os dois lados. Outros em que imaginamos recifes na outra margem ou Moby Dick saltando junto à proa de um cargueiro. Está calor no alto do guindaste, coloco as mãos sobre

J.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-80844160262437397302008-07-06T12:11:00.004+01:002008-07-06T12:23:42.068+01:00

Vieram mais nêsperas, de fora da cidade, mais gordas e sumarentas. Descobrimos também que aqui atrás ficava o Jardim da Nêspera onde hoje palmeiras altas recolhem os pássaros no fim do dia. Queríamos que o verão estacasse nalgum lugar enquanto não chegamos e depois nos desse o braço rumo a qualquer horizonte azul.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-27331264693067883382008-05-29T22:28:00.004+01:002008-05-29T22:35:22.059+01:00

Andámos a prová-las em várias árvores, tingiram-nos as unhas de negro. Sempre a pensar no poema da nêspera que estava quieta, à espera, e zás. Estavam boas. Tirando as dos ramos mais altos, inatingíveis. É hora de passar a outros frutos, se bem que da cidade não se possa adivinhar quais serão.A d.Amélia pôs a bandeira das quinas sobre a máquina do café onde nos reunimos às manhãs, antes de

J.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-41090074740101390572008-02-24T00:39:00.002Z2008-02-24T00:41:32.093Z

O ritmo frenético das solicitações diárias não deixa espaço nenhum à melancolia, a equipa de Otto sabia o que estava a fazer. Mas, agora, algumas semanas após o regresso, o ritmo das solicitações diárias instalou uma ansiedade miudinha, como a chuva que em momentos súbitos se agudiza inundando tudo e transbordando ribeiras secas há tão pouco tempo.Dias após ter chegado à cidade encontrei-a mais

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-66008461871537330162008-01-14T10:04:00.000Z2008-01-14T10:14:25.133Z

Otto chamou-me para um encontro muito rápido e disse-me, de forma clínica, que teria de abandonar a montanha sob pena do agravamento dos níveis aceitáveis de melancolia. Disse-me ainda que neste Inverno a neve iria sitiar algumas casas e muito provavelmente o hospital, deixando-o privado de contactos possíveis com o exterior. Tentei uma aproximação táctica em torno dos aspectos puramente

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-20209519412005659232007-12-26T20:09:00.000Z2007-12-26T20:11:54.758Z

Um dia chegou uma nova equipa de cientistas. Vinham agasalhados como para as calotes polares. Ao princípio pensámos que fossem turistas para o esqui e estranhámos não saberem que a neve andava instável. Em muito pouco tempo alteraram a bonomia do nosso hospital de campanha/montanha. Agitaram as áleas, os corredores, organizaram vários exames individuais médicos a todos os hóspedes e depois um

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-73794431011847197172007-11-22T11:30:00.000Z2007-11-22T11:35:12.286Z

Aproximadamente um ano a esta parte encontrei S. na beira do rio. Hoje, a esta distância e neste lugar julgo que adoeci por ter abandonado, não por querer mas porque a vida me desobrigou, com a garganta seca aquele lugar, onde ainda veio a balouçar um sorriso teu. Ficou preso à margem, sem conseguir que eu o desamarrasse. Vogando sobre as ondas quase inanimadas, no mesmo lugar. É aí que o

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-14646991975811172062007-11-15T12:15:00.000Z2007-11-15T12:19:27.085Z

Para além da caspa e de alguma melancolia persistente os exames não detectaram, atéagora, mais nada. O tratamento deve ser feito aqui e como, lá em baixo,na cidade, pouco nos espera, aguardamos os bons resultados da prescriçãode Outono. Claro que há passeios que se podem fazer. Organizados ou improvisados, em grupo ou isoladamente. Basta que não nos afastemos muito da altitude e dos ares da

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-62713967788254357282007-10-26T10:17:00.000+01:002007-10-26T10:26:13.787+01:00

E aí estávamos, comendo aqueles bolos de arroz com a pasta negra das sementes de girassol desfazendo-se num óleo viscoso e falando de ti entre as passas de um cigarro de mentol. Eram momentos possíveis neste sítio improvável. Como se fosse possível ter chegado a um lugar onde pudéssemos abandonar em permanência a violência do quotodiano. Não um espaço de fantasia mas o espaço em que o tempo não

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-62100504231242344412007-10-11T11:47:00.000+01:002007-10-11T11:54:55.830+01:00

Decidimos ficar pelo acampamento onde se misturavam alguns doentes, alguns curadores e aquela espécie de seres humanos que acreditam ser sua missão levar a palavra de deus aos outros. A luz de Lisboa nesta altura do ano não é a que gosto mais e na cidade só encontrava testemunhas de Jeová. Desconhecendo a nossa verdadeira doença ficámos como Hans Castorp.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-59279745979956875802007-10-09T11:15:00.000+01:002007-10-11T11:56:32.371+01:00

O sal todo do verão invadiu as artérias e a correntes sanguínea deixando-nos exaustos. Esperámos o pronto-socorro. Recuperamos agora do mau colestrol num hospital de campanha. Há muitos aviões e poucos alimentos. O arroz lembra-nos a Birmânia. Ser um daqueles monges é também um bom caminho para fugir à fome. Como era ir para padre há pouco mais que uma geração.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-10482641273321404342007-08-16T13:50:00.000+01:002007-08-16T13:52:45.806+01:00

Como o verão puxa mais pelos salgados o meu coração transformou-se numa batata frita de pacote.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-25429946249667803132007-07-20T18:05:00.000+01:002007-07-20T18:10:16.303+01:00

Fizemo-nos inquietos, sim, talvez irremediavelmente. Será tarde para encontrar uma casa? Será tarde para pertencer à cidade? Nela também se agitaram as árvores naqueles dias de ventania. Sabemos porque veio o vento, foi para não deixar nada no lugar.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-37969403704505645332007-07-09T10:54:00.000+01:002007-07-09T10:56:37.115+01:00

O fruto caiu do ramo e acertou-me num olho. Quem me manda estar a olhar para o céu quando há tanto que me ocupa aqui na terra?

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-68661047563739434922007-07-06T13:04:00.000+01:002007-07-06T13:05:55.911+01:00

A menina romã transformou-se num alperce.É preciso regressar rapidamente à cidade.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-54609173654912722432007-07-04T12:57:00.000+01:002007-07-04T13:08:55.933+01:00

Seguimos junto ao carril com as ervas altas a roçar-nos as pernas brancas do Inverno. Se é uma viagem há que prosseguir. E, se o cansaço chegar, permitimos-lhe algum tempo mas não o suficiente para nos pormos a duvidar. Tantas dúvidas hão-de fazer soçobrar-nos a moral, quando não for a espinha. Sabíamos que com o cheiro da terra seca e quente do final do dia, havia de vir também, ao longe, o som

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-87749325761680343192007-06-25T11:13:00.000+01:002007-06-25T11:17:48.631+01:00

É uma viagem, seja como for. Agora detemo-nos mais em apeadeiros e plataformas abandonadas às moscas do verão. Há ervas que crescem junto ao carril. Seguimo-lo até à orla mais próxima ou ficamos a balançar os pés no muro da estação?

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-10564509128128199172007-06-09T21:48:00.000+01:002007-06-09T21:51:04.545+01:00

Vou sair. Ter com Santo António. Não é que queira casar mas encontrar um milagre que resulte por estes dias.A minha pele está fora de sítio. Sinto-a, desconfortável, despegada aqui e ali, as comichões.A luz começa a ficar abrupta e impiedosa a partir desta altura. Por isso a cidade se esvazia. Aos poucos. Boris já nao bebe a cerveja checa, o dinheiro mal dá para as portuguesas. Está a tentar

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-30067004562118837342007-06-01T22:58:00.000+01:002007-06-01T23:05:57.879+01:00

Ela sabe. Tem nas mãos uma chave. Entra. Depois do mais difícil a chave desaparece entre as horas em que se perde. Entre as mãos que, nela, iluminam o mais pequeno gesto. A rua termina noutra rua. Dissolve-se contra um muro como uma onda falhada. Mas há mais direcções a tomar. A rua começa e acaba em encruzilhadas.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-48064344178310249832007-05-25T19:58:00.000+01:002007-05-25T20:03:25.933+01:00

A chuva há-de fazer aparecer algumas das promessas mais umas quantas minhocas de baixo de algumas pedras. Não hão-de vir bulir com os desenhos se os houver das calçadas. Os estaleiros continuam, um pouco abandonados. As fendas das muralhas parecem saradas e prontas para mais uns quantos Invernos.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-23593158995631071662007-05-20T01:47:00.000+01:002007-05-20T01:51:46.074+01:00

O calor anuncia promessas em baixo de cada pedra da calçada

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-66158413714749096682007-05-13T16:23:00.000+01:002007-05-20T01:47:41.293+01:00

O rio ficou longe e o mar também apesar de o sabermos lá. Agora são as colinas e os vales gentis entre elas que nos enchem o cabelo de vento. Também há orquídeas entre o seu sorriso. Não serão suficientes as flores todas nesta Primavera.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-81993505200154579882007-05-08T23:17:00.000+01:002007-05-08T23:18:33.816+01:00

A menina romã sorri por detrás das sardinheiras. Mascara-se de odores todos os dias. É preciso abandonar este permanente compreender. Saber porque saltam as cores para dentro das minhas mãos e porque jorra delas o sangue também. Desço na direcção do rio e subo a colina apesar de não saber ainda onde termina esta rua.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-54035999651047817722007-04-27T23:53:00.000+01:002007-04-28T00:11:37.097+01:00

o tempo suspende-se de novo, o dia de ontem parece ter sido há uma eternidade, apesar das folhas virarem na agenda e as outras já encherem as árvores. O tempo obriga-nos de novo, talvez o tenha feito desde sempre ainda que não soubessemos, ao confronto. Deixo-o vencer já, entrego-lhe a vida e os ossos antes que ele me transforme num saco deles ou sorrio-lhe por cima do ombro. O que vamos fazer um

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-18821119671939625902007-04-18T23:14:00.000+01:002007-04-18T23:26:01.074+01:00

Sim, foi naquela esquina. Fiquei na dúvida, talvez, por alguns minutos, depois dias, se tinhamos sido realmente nós quem se tinha visto. Mais tarde, ainda, lembrei-me que na esquina oposta tinha um dia encontrado, quase da mesma forma, porque aqui confirmá-mo-nos, a pequena M. A cidade ou aquela esquina tem destas coisas. O mais estranho no teu gesto foi parecer que me esperavas. Assim que puder

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-60265324075230906072007-04-10T23:45:00.000+01:002007-04-10T23:52:36.033+01:00

Aprendi que o 11 significa a ligação entre o céu e a terra. E já sei porque é que tantas vezes são 11h11 quando olho para um relógio digital.Entre as sinuosidades do teu nome imiscuiu-se uma terna e portentosa pantera. Seguiu o seu caminho para o sul. "Não troques o que amas pelo que desejas" mandam-me em mensagem a ser libertada dentro de poucos minutos, aqueles antes de nos explodir algo nas

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-12799605073153764092007-03-01T23:50:00.000Z2007-03-02T00:06:24.042Z

As solas de borracha de boa qualidade foram bem gastas pela cidade. Não voltei a subir e descer ruas. Mas cruzei bastantes. E não há nada como percorrer uma cidade inteira pelos atalhos mais rápidos. Não te encontro. E à medida que o tempo aumenta aumenta com ele a probabilidade de não nos procurarmos, de deixarmos de querer encontrar. Mas ao contrário do que a passagem do tempo faria prever as

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-12602946974458255662007-01-30T20:32:00.000Z2007-05-20T01:54:36.457+01:00

Era ruínas e não despojos o que sentia por baixo dos pés. Aquilo que em muitos dias numa cidade como a nossa nos faz esmorecer. É por isso que temos de ir aos sítios por onde passaram menos seres humanos antes de nós. Por isso é que temos de ir até ao mar. Para fugirmos ao peso deste passado espalhado por onde quer que andemos. Continuarei a descer e subir ruas. Por agora.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-28103049923440274212007-01-19T21:43:00.000Z2007-03-02T00:07:11.872Z

Subo e desço as ruas à procura do teu rosto. Não estás muito longe ainda assim confiar nas hipóteses do destino já me pareceu melhor destino. Esta cidade está tão cheia de passado que sufoco por baixo dos seus séculos e milénios. A estratigrafia bem que podia desaparecer nalguns dias. O nascer do sol ignonar todos os velhos e velhas assomando às janelas tristes e belas. Que poderemos criar entre

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-53898450386955606202007-01-12T15:02:00.000Z2007-03-02T00:07:51.660Z

meu amor, deixei de ir até ao rio e à linha do comboio. Como encontrar novamente o caminho ?

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-73773055073284327722006-12-29T13:34:00.000Z2007-03-02T00:08:29.604Z

Os homens trabalham pontual e afincadamente junto às muralhas. As chuvas virão antes de concluirem e só espero que não se molhem porque já basta a dureza imposta aos seus braços. E mesmo assim sorriem para nos provar que o futuro, afinal, pode existir. É para eles que O desejo, principalmente.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1166724469854860492006-12-21T18:02:00.001Z2008-09-05T12:28:19.671+01:00

Assim que os dias ficaram mais claros e que voltou a luz conhecida à cidade começámos a descer até junto ao rio. A ouvir a sirene dos navios. Encontrámos um rosto que ficou sem nome por algum tempo. Esse tempo ainda foi o melhor. Agora que há um nome o frio torna-se menos suportável. Os ponteiros do relógio jogam na equipa adversária.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1165437995267271892006-12-06T20:24:00.000Z2006-12-06T20:46:35.276Z

a muralha cedeu um pouco. As águas imparáveis desta estação são mais fortes que os débeis laços da comunidade com o património comum. Fazem-se planos mas por agora resta-nos ver chegar as rãs e os cogumelos. A vinha resiste a tudo e descobrimos tarde demais os seus frutos.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1161733195957085862006-10-25T00:34:00.000+01:002006-10-25T00:39:55.966+01:00

Vai ser o nosso terceiro inverno aqui. Não houve tempo para reparar as fendas nas muralhas. Falaram-nos de um contrabandista mas tudo não passou de promessas, como o verão, cheio de fungos. Não abandonamos este bloco verde porque existe o perigo de a vida se interromper de súbito e o nexo perder-se para sempre. Para sempre.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1154475122002552632006-08-02T00:25:00.000+01:002007-03-02T00:09:38.906Z

Acordei a sonhar que os nossos filhos ficavam soterrados sob escombros. Depois do sonho ter ficado também soterrado o dia prosseguiu mas ainda agora a boca me sabe a cinzas.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1152830337348367232006-07-13T23:37:00.000+01:002007-03-02T00:12:57.114Z

A diferença é que dantes as coisas aconteciam, iam acontecendo, e nós não envelheciamos.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1148303161340112192006-05-22T14:04:00.000+01:002006-05-22T14:06:01.470+01:00

Eu a pensar que nos nossos corpos o desejo ia ficar maduro antes das cerejas e enganei-me.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1146848541772043412006-05-05T18:00:00.000+01:002007-03-02T00:13:19.039Z

Que idade terás? Sei que fizeste 33 anos há poucos dia mas que idade terás realmente?

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1146454441867190242006-05-01T04:32:00.000+01:002006-05-01T04:34:01.886+01:00

Hoje descobri que a filoxera é uma doença na cepa da vinha para além daquilo que dava à D. Joaquina. Nada mau para um dia do trabalhador.

J.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1145017484397375972006-04-14T13:20:00.000+01:002007-03-02T00:13:50.818Z

Haverá melhor símbolo da nossa civilização que um homem morto na cruz... Não, porque hoje como ontem o que sabemos fazer melhor é degolar carneiros, é atormentar inocentes, é matar os homens, todos filhos de deus.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1144418241313967102006-04-07T14:53:00.000+01:002006-04-07T14:57:21.323+01:00

"Eu tinha visto que a dor era sempre necessária para se produzir alguma coisa de belo, para se agarrar um pedaço de sonho que, apenas entrevisto, foge; para que nas nossas mãos esquálidas fique um farrapo dessa figura de prodígio, para que a vida tenha um fim: para amar, para criar, para que alguma coisa de duradouro reste (...) de que precisam os poetas para fazer uma obra de génio? De dor. O

J.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1144245122044282652006-04-05T14:49:00.000+01:002006-04-05T14:54:05.016+01:00

Será que entre Lizst e Mahler a Mafalda gostará dos Tindersticks? Pode ser Mafalda Branco Luz?

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1144016124391372672006-04-02T23:12:00.000+01:002006-04-02T23:15:24.400+01:00

Que mistérios se escondem na Figueira para que em poucos dias as pontas verdes se tenham transformado em mãos de palmas abertas escondendo na sua sombra promessas de frutos?

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1143157859772881772006-03-23T23:43:00.000Z2006-03-24T19:25:27.930Z

O vento deixou-nos sitiados. Temos de pedir tabaco a alguém que vá a Espanha. Hoje na cozinha um pargo lesionou um de nós. Apesar de tudo há pontas verdes, de um verde mais verde que o nosso diário, nas pontas firmes dos ramos da Figueira.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1141168182193140942006-02-28T23:07:00.000Z2007-03-02T00:14:20.139Z

Se a Terra gira porque está sempre a mesma constelação por cima da minha janela?

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1139525224199581912006-02-09T22:42:00.000Z2006-02-09T22:49:25.803Z

Hoje, como não consegui descobrir ou fazer o que tinha para fazer, roí todas as unhas. A lua não chegou a brilhar naquela noite, um manto branco tapou-a da vista porque no tempo também existe o imponderável. Maior que os casamentos e divórcios que vão sucedendo.

J.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1139097283353622622006-02-04T23:48:00.000Z2006-02-09T22:48:23.666Z

Passado um tempo, quando as bifanas deixaram de ter o sabor daquela noite, soube que tinha serenado em mim o choque da notícia. Outras mortes se seguiram. Umas mais naturais mas nem por isso menos violentas. É difícil arrumar os nossos mortos. É difícil serenar as nossas vidas.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1137111834946222452006-01-13T00:21:00.000Z2007-03-02T00:12:36.585Z

Não sei quando foi que começei a levar a vida a sério. A lua está alta, cheia e indiscreta. Amanhã estará por cima das telhas do meu prédio e fará sombras novas nos quintais. É isso o tempo. Também. Suponho.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1135628256860472452005-12-26T20:06:00.000Z2007-03-02T00:16:00.487Z

Descobri o sítio onde comemos bifanas na noite do velório. Aquele sabor ficou por muito tempo associado ao cheiro da capela. Ainda me lembro do sabor da mostarda no momento em que tentava despedir-me diante do cadáver. A sua morte súbita era um acidente. Éramos demasiado jovens para que fosse mais do que isso.

J.noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1135211150256188352005-12-22T00:20:00.000Z2007-03-02T00:18:44.611Z

A minha casa tem dois lados. Como o coração e a cabeça. De um lado faz sol do outro sombra. De um lado o céu do outro os prédios. De um lado o silêncio do outro os carros. De um lado um vestígio de outros tempos do outro o Tejo. De um lado as árvores do outro o vento. Como eu não posso viver no meio da casa vou ter de encontrar outra.

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A figueira ficou nua depois da tempestade. Foram-se as folhas já amarelecidas pelas primeiras chuvas. Mas, ao lado, as tangerinas ficaram cheias e a rebentar de cor.

J.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1132451655084108002005-11-20T01:47:00.000Z2005-11-20T01:54:15.096Z

Não parou de chover. Desde há 10 anos. Quando chove assim é a sério. Não há nada que se suspenda, acontece.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1131731033549806242005-11-11T17:37:00.000Z2005-11-11T17:43:53.560Z

Ambos lutavam contra o seu destino. Ele, tinha construído durante toda a juventude um tese sobre o Bem e convencia-se, a ele e aos outros, que pô-la em prática era o seu lema diário. Ela, queria convencer-se a não ser a queca intermédia, de consolação, a não ser a amante de alguém, queria apaixonar-se, queria convencer-se de que era outra, com uma auto-estima aceitável. Ambos lutavam contra o seu

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1128362784629917562005-10-03T18:32:00.000+01:002005-10-03T19:06:24.676+01:00

Os Castros chegaram com as camionetas cheias de fios, cabos e as lâmpadas. Hoje vi uma senhora a vender castanhas. As lojas dos trezentos ou do preço certo têm as montras cheias de roupas de pai-natal e bolas para a árvore. Há um calor luminoso em Lisboa e isto deve confundir as composições de português dos meninos na escola.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1125415545456371772005-08-30T16:18:00.000+01:002005-08-30T16:25:45.463+01:00

O amor devia fazer-nos pessoas melhores e devia aproximar-nos da nossa verdade, estarmos mais próximos de nós, de quem somos. Disse-lhe isto em Bloomsbury Street, ele sorriu acatando, disse-me adeus e que não andasse de metro nos próximos tempos.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1122676753819496452005-07-29T23:25:00.000+01:002005-07-29T23:39:13.826+01:00

uma torneira avariada, depois uma fuga de gás, depois o pedreiro, o mijo do cão do vizinho nos sítios inesperados, depois marcar as análises, as ecografias, tentar aquela especialidade médica, esperar em listas de espera, nova torneira avariada, uma invasão de formigas, entregar papéis em repartições, ir buscar papéis a repartições, ter de chatear pessoas em repartições, passar as mãos por água

J.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1121386021405595372005-07-15T00:45:00.000+01:002007-03-02T00:19:35.215Z

Hoje uma senhora de alguma idade, um rosto muito belo, espalhou fotografias suas de quando era muito jovem, sobre o balcão para que desconhecidos como nós as vissem. Os olhos e a pele brilhavam como numa criança. Tirava foto a foto do saco de plástico sem parar, sofregamente, apesar dos seus gestos e olhar doces.Talvez não estivesse a mostrar-nos as suas fotos, mas estivesse a pedir-nos que

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1120697585939804162005-07-07T01:46:00.000+01:002005-07-07T01:59:02.203+01:00

Esse viajante, tal como o outro, menos mundano e mais espantado, os dois patrícios, podiam ser Boris, a personagem mais carnal por onde quis dizer poesia. Queria mesmo era obrigar Boris a vivê-la. Deixei-o encostado a uma janela qualquer a fumar e a dar tragos pequenos numa cerveja checa muito popular nos states. Ainda aí está, aí o abandonei.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1120096437286615292005-06-30T02:53:00.000+01:002005-07-07T01:59:53.286+01:00

Invejava-lhe aquela liberdade. A dos viajantes. Poder estar aqui, além ou noutro lado, comprar um caderno como um quilo de fruta, escolher todos os dias o percurso numa cidade, uma esplanada, um bilhete de autocarro ou de avião. Invejava-lhe até perceber que quando aqui chegasse viria com pés tão ligeiros que mal notaríamos a sua, ainda que doce, presença.

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O Cunhal morreu e eu preciso de começar a usar anti-rugas.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1118103850808132462005-06-07T01:17:00.000+01:002005-06-07T01:24:10.813+01:00

É difícil encontrar horas quietas. Em que nem as folhas das árvores se agitem apesar de um sopro ligeiro vir bater-me no rosto. Nessas horas é possível ludibriar o tempo, ou a ilusão dele, e ficar inteiramente no aqui, no presente.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1116603233912245192005-05-20T16:18:00.000+01:002005-05-20T16:33:53.953+01:00

reconheço que a história da caixa tem tanto interesse como descrever o movimento circular das moscas no (quase) verão. Sei que agora é tempo de regar mais as plantas(que este ano floriram todas cá dentro) e de nos protegermos do sol flagrante.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1115507853724892782005-05-08T00:07:00.000+01:002005-05-08T00:17:33.770+01:00

Tinha uma caixa especial. Tinha-a há tantos anos que perdi a conta à sua origem. Era uma caixa de cartão diferente de todas as outras. Chegou e partiu-me a caixa, não de uma vez só mas uma destruição lenta e continuada. Podia ter partido os pirex e as louças todas da cozinha. Tudo o que era de vidro e tinha valor já foi aliás. Mas não, resolveu destruir a caixa de cartão diferente de todas as

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1115251461917325932005-05-05T00:50:00.000+01:002005-05-05T01:04:21.976+01:00

Tenho um amor que me transforma em alimento. É imenso e cabe-me nos braços.

J.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5820432.post-1114730882088048562005-04-29T00:22:00.000+01:002005-04-29T00:28:02.090+01:00

o blogpatrool abandonou-nos e ficamos sem registo do esforço lento desse contador, não saber se nos ouvem entrava o falar mas lança-nos num novo discurso orgulhoso. Orgulhosamente sós como dizia o velho sebento. (se não era um dos sete pecados mortais devia)

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